Der Text
In den Bächen treiben die Blätter einem ungewissen Ziel zu. Obenauf kleiner, kalter, klarer Wellen treiben sie dahin, weil es das Wasser so will. In dem Moment, wo sie den Halt verloren ganz oben, in dem Moment übernahm eine andere fremde Kraft den Weg. Man weiß es nicht, vielleicht fanden sie es anfangs lustig und sahen ihrem Platz hoch im Baum hinterher. Jetzt stand er nur noch da, während sie feldabwärts ihren turbulenten Weg fortsetzten. Hier und da hängen blieben, um dann mit Artgenossen weiter, wohin auch immer, gespült zu werden. Man weiß es nicht.
Je älter er wurde, desto mehr kamen ihm solche Gedanken, die er sofort verdrängte, um sich dem Tagesrhythmus anzupassen, der ihn fort trieb. Den Hang der Jahre hinab, wo er hier und da hängen blieb, und in Richtung des Baumes zurück blickte, aus dessen Höhe er kam. Über das Wohin, über das Danach, über die Zeit ließ sich reden. Nicht aber über den Strom des Wassers, der unter jedem und allen floss. Unaufhörlich, als wäre es dessen Sinn.